Пожалуй, справедливо сказать, что я перестал читать художественную литературу не из-за нехватки времени.
Это доказало моё чтение Ведьмака, происходившее запоем на протяжении пары дней.
Сейчас становится всё труднее найти книгу чисто для души, которая затянет тебя на долгие часы, от которой будет трудно оторваться.
Я брался читать разные книги, абсолютно разных жанров. Думал: возможно, просто ещё не нашёл своё.
Но нет, вроде бы, находил достаточно близкие душе и приятные концепции, но ближе к середине каждую книгу беспоровотно дропал, потому что замечал, что, хоть и читать их было приятно, я замечал, что дочитывать их я всё-таки себя заставлял.
Возможно, дело в моём внутреннем критике, которому и это банально, и это он видел, и это он знает. И предсказуемость произведений, которые попадали мне под руку, сказывается.
Хотя я гений, конечно, прочитать предисловие "Пианиста", где прямым текстом спойлерили весь сюжет этой автобиографии... а ведь вполне возможно, что если бы не это, я бы не дропнул чтение.
WHAT COULD'VE POSSIBLY GONE WRONG?
Ещё одним возможным фактором может быть то, что, по сути, я к некоторым книгам возвращаюсь, когда делать совсем нечего, и Интернета нет. И в ближайшее время список возможных занятий краток. Мне всегда есть чем заняться до той степени, что чтение книг просто отпадает: я в этот момент занимаюсь либо интенсивным набором опыта другого рода, либо отдыхом.
Но, опять-таки, я бросал всё и шёл читать Ведьмака, потому что очень понравилось.
Сложная штука с этой прозой. Самому писать хочется, а читать чужое - за редким исключением.